Le poème de Bigouille la Fripouille

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Il n’avait plus que l’Elysée

Jugeant qu’il ne restait plus trente-six solutions,

Le Président décrétât la dissolution.

Casser le thermomètre, le bon sens l’a dit,

N’est point remède pour tuer la maladie.

Il n’avait plus que l’Elysée comme local,

Coincé tel un poisson rouge dans son bocal.

Mais le Chef ne laisse point la main à autrui

Et s’amuse avec le jouet qu’il a détruit.

Notre Dame valant toujours une messe,

Il pria le Monde pour que l’on s’y presse.

Par un petit saut dans l’Ile de Beauté

Il fut parrain corse face à la papauté

Un retour au Louvre devant La Joconde,

Pour le toit vitré quelques idées fécondes.

Nous le retrouvions dans un troquet de l’Aisne,

Discret comme éléphant dans la porcelaine.

Manu devient le Jupiter à Terre

Pour dissoudre quelques « prunes » péagères.

Après Tâteur de culs au Salon-Etable

Le voilà faisant le pitre sur portable

Puis un sommet mondial créa-t-il d’office

Pour jacter de l’intelligence Factice ;

Vertus louées aux machines par des couillons

S’avèrent les bienfaits dont nous nous dépouillons.

Science sans conscience vaut ruine de l’âme,

Ecrivait Rabelais, d’esprit fine lame.

Macron, parti flagorner chez Goupil bon teint,

N’en est revenu qu’avec petit strapontin.

L’outrancier Donald s’est bien moqué de « Volo »

Pour l’ukrainien, les affaires vont à vau-leau

Par ses dialogues Audiard nous l’a corseté :

Quand le Gros vocifère, le maigre se tait.

Zélinsky, face au Tsar et Trump tonitruants,

Nous rejouent le Bon, La Brute et le Truand.

Russes et Ricains sont encore en connivence,

Tant que leurs intérêts sont en convergence.

Notre Boule depuis longtemps est pré datée.

La course aux métaux commence à dater.

Ibériques et saxons ont volé des tas d’or

Au bon temps des cow-boys et des conquistadors.

Trouver du lithium et autres métaux rares

Sera prétexte à de futures bagarres.

D’un nouveau Yalta se propage les bouffées

Yankees, soviets, et chinois veulent tout bouffer

Alors que du sommet ou à vingt-sept sourient

La montagne n’accouche que d’une souris

Nos politiciens ne font que des moulinets.

Les mauvais chiffres vont encor’ dégouliner.

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